Para que tanta correção... há de se dizer e pronto, oras.

Num ato de sinceridade extrema, a moda da loucura dionisíaca de Nietzsche, bato meus cotovelos nas teclas do piano e declaro que partiu da realidade dos meus versos e se tornou alçada a categoria de beleza platônica, a que nunca deixou de ser platônica... (num contexto platônico... a ressoar como pastelônica história recursivo-tautológica.)

Novamente, ressabiada, a old idea me percorre a espinha, até atingir meus olhos, até o momento em que ela, ali, se mutava em desculpas.

É como se nunca houvesse havido as tais das New Ideas... Cada fim desse é como o ressoar dos trompetes ao fim da sinfonia, avisando a massa imberbe que é hora de aplaudir.

A poesia atravessava meus olhos como num filme de morte, a beira de túneis com luz no fundo... mas, tolos, não há luz alguma...

A vida é o próprio túnel escuro.

Há ainda a vontade, como o pilantra do Tchaikovsky resolveu uma vez, de não dar o gostinho de gritar "bravo" depois de pronunciar a palavra "escuro"... pois então, por que haveria de dar esse gosto? Além do que, há de se cuidar sobre o que dirão por aí: olha, aquela obra foi... óbvia? Tan-tan aqui, tun-tch-tan lá (a maneira dos pseudo-ouvintes... nem sabem o nome do que lhes tocam)...

Pois sim: após a torrente de sinceridade, que foi acompanhada por uma cascata de palavras, e dedos trêmulos... o furor do melindre tomava meus olhos... e corroía tudo... e pingava fora... e atropelava as palavras...

Me perdi até das palavras...

ah..

estou a ponto de...

Me verter...

Como um precipício dentro de mim mesmo...

Infinitamente...

Como, naquele mito...

De Sísifo empurrando a pedra..

Ele empurrava ele até o alto...

E via ela cair...

E de novo, lá embaixo...

Empurrava de novo...

E via ela cair...

E sempre...

Há quem diga que ele via ela cair até com prazer...

Diabo de existencialistas...