No caminho do chicote, andam os que nascem para morrer...

Não aceitaria ajuda que lhe largasse sozinho. 

Era um pássaro: tinha asas boas, já era crescido. Não deveria empurrá-lo, por que caíria uma vez só. 

Andava. As chances, havia; acostumado mal: mãe te ajuda, era assim, de todo.

Minhoca, na boca. Água, da chuva ou, de novo, da maneira comum dele.

Divertia-se: como e se mandavam. Tua mãe, tua lei.

Morreu cedo: mais tarde que sua liberdade: envenenada pela mãe.

Nunca voou, mandaram muito.


Poucas palavras, muitos significados.
Explicar demais é matar poesia.