Serenidade é conseqüência

Dificuldades

2011-12-04T23:54:00.001-02:00

E por ele não falar com ela, foi que ela quis falar com ele...
E por ele não dar atenção a ela, ela quis que ele lhe desse atenção...
...junto com algum mistério inerente aos corações sujos.

E assim vai o mundo, na busca dos inacessíveis.

Vive-se de dificuldades, na medida da capacidade de fluidez da potência dentro de nós.

Poente

2011-10-24T01:41:00.001-02:00

Brilhava num resplandecer dourado e alto.

Trajava sonoridades que os olhos degustavam lentamente, como os aromas de fino trato táctil, desejosos de tornarem-se lembranças futuras ao som da meia-noite, enquanto no estar mergulhado na solidão necessária.
Num longo ósculo oblíquo, ostentava as serenatas suaves que emanavam vontade delicada de existência, que nunca se creu realmente. Mas ali, agora, era.

Afrodite possível, se quisesse, teria um coração inocente entrecortado nos seus dedos.
Ele sonha e luta para que os dois sóis se ponham sobre os dois oestes.

Sequóias

2011-09-10T07:55:00.001-03:00

Digam a ela que amou-a um pouco.

Por que amor não é aquilo que vem do nada e fica... amor é como tudo na vida, que é construído.
É aquilo que tem tons de mãos quentes nos dias frios de inverno.
Que tem gosto de azul numa tarde cinzenta de olhar cúmplice, pela culpa sobre o ato de insistir na vida.
Que se entrelaça entre os dedos e parece não querer desatar sem fazer força.
Que floresce sobre uma boa conversa numa tarde morna.
Que um e o outro decalcam sobre as tristezas e dúvidas.

Muito mais que qualquer paixão.

Agora é noite e logo mais clareia de novo.

Onde

2011-08-25T02:09:00.000-03:00

Às vezes espera o melhor...
mas só espera... esperar como um ato de vontade em potencial altíssimo, mas com o medo a açoitar o bater da grande envergadura que é saltar dentro grande nada, que é o que não se conhece e, de repente, explode e às vezes fica até comum demais...

Mas o medo, astutado, põe regras de contas e divisões até...
tudo pra que pareça que a lógica guia-se junto com a decisão sem arrojo e sem vida.

E, a noite, enquanto corre o rio, o sonho inunda a fraqueza e redime o erro enquanto reverbera a lágrima nos devaneios felizes...
e quando acorda, de novo, ainda há a lacuna.

Há de se temer o medo, isso sim.

Concisões - I

2011-06-21T22:58:00.000-03:00

A independência é ilusão fútil;
a solidão é realidade amarga.

Escape

2011-05-31T10:01:00.000-03:00

A mãe, passeando com o filho, em meio a sua vida feliz, dava risada dos trejeitos do mendigo estirado no chão, tocando sua harmônica. Todos que passavam, riam do mesmo modo. Riam, porém, sem entender a piada.

O homem pobre (e que ainda se tenha consciência suficiente para não se permitir inverter a expressão sem perceber prejuízo poético) ali estirado, foi um dia um desses sorridentes.

Por que, um dia, veio à tona sobre como vendia sua vida, seus últimos minutos.
Largou tudo e foi viver como um asceta urbano.

Ele cumpria seu papel de jogar na cara dos transeuntes que havia algo de errado em tudo aquilo.
Ele sabia que seu grito era mais pronunciado sob trapos e mau-cheiro e sobre sua própria dignidade.

Não que fosse livre, por que, em realidade, nunca se está.
Mas era livre à sua maneira, e não à dos outros.

Sobre a morte

2011-05-11T23:45:00.000-03:00

Brota do futuro inevitável do pequeno ramo esverdeado, os difamados sem vida.
Refestelam-se sobre a carne inerte que correu como cão amado, os últimos operários.
Prolifera-se sobre a vívida primeira dor, o esquecimento maduro.

De todos nós, que um dia viemos como verbo de felicidade, e partiremos como substantivo pesaroso.

Lembrai: se corre sangue na sua veia pulsante, é porque um dia irás morrer!

Liberdade

2011-05-02T09:31:00.001-03:00

Cantava toda manhã, tarde e noite.
Mas para todo lado que ele olhava, a sentença era metálica e fria.

Vivendo.

Por descuido, escapou
e perdido entre o cinza e o verde,
morreu de fome, frio e alegria.

Viveu.

Julgamento parcial

2011-04-12T01:20:00.000-03:00

Num suposto monólogo nas obscuras eras da transição das velhas para as novas idéias:
- Elas falecem... sempre...
- Que é que se há de fazer?
- Não sei. Mas é culpa da sutileza das suas existências..
- Mentira. É culpa sua: se não há de ser como quer, as sentencia com seus motivos.
- Mas não é assim que deve ocorrer depois da dor rotineira?
- ...
- Aliás, e o pragmatismo?
- Como?
- Esse negócio de rotineiro... se esquece de que o mundo é o que vemos?
- Hum...
- Ou seja, você está deixando o pragmatismo de lado... rotina? Quem a estabelece é você!
- É, sei que estava só querendo fugir mesmo.

- Pois é. Bom, elas morrem, mas não é culpa de sutileza nenhuma. Você as sentencia. Não se esqueça disso.
- Sim... penso talvez que eu não me importe mesmo que elas faleçam... ainda haverá de vir aquela pela qual eu pense duas vezes antes da sentença?
- Sendo lógico, não há motivo. Mas à parte de tudo, resta a esperança... Quando a lógica e a imaginação não suprem, resta a pequena esperança que sempre está a flutuar nos corações oprimidos...

Estar-se só

2011-04-06T11:37:00.000-03:00

Por que acostumou-se assim.
À beira da sombra ou mesmo ao sol, era criança de brincar só com os próprios primos e irmã.
Nunca jogou bola na escola; aliás, se fosse, era a sina de ser último.

Quando viu-se com alguém, foi só uma vez a dar gostos de recalque freudiano.
E agora, em vez de lutar, convenceu-se piamente... a dor é pior que cachaça, por que nunca passa.

Diz que não está triste...
ver quem gosta, aparentemente feliz em outro amplexo foi consequência lógica basicamente.
Se o mundo é o que se vê, e vê-se só e sem sol, que vontade há para superar isso? Convencer-se se torna bom meio de entender tudo.

Ah... vá tudo para o diabo.

Convergência

2011-03-28T12:00:00.001-03:00

O quão longe a vista alcança no horizonte
é como o mundo é.

E há certos caminhos

que fazem a linha tênue entre o visível e o imaginado
se tornar somente mais uma escolha.

Areia

2011-03-20T17:32:00.000-03:00

Tudo são pedras de areia.

Olhadas de longe, talvez remetam a uma solidez rochosa... mas, quanto mais perto se chega, mais fica visível a fraqueza das estruturas. E quando tocadas, ficam claras as suaves existências daquelas grãos, desde que o próprio toque desmancha as sutis formas.

Se houver força, o único elo entre os grãos se esvai.

Mas há de se lembrar que mesmo assim, as pedras de areia ainda são pedras.

Reloading

2011-03-10T13:00:00.001-03:00

Às vezes, enquanto se está perdido no meio de um nada contaminante, há como inexplicáveis forças potentes que arrastam para pequenos pontos de luz, pontos estes que queremos tomar nos braços e declarar sua infinitude nos peitos desesperançados.

Só, no meio de todos

2011-03-01T18:32:00.002-03:00

Ficar consigo mesmo, por muito tempo, mesmo em meio à multidão, pode ser bem produtivo:
faz entender a tolerância sobre o joio (aqueles que assim foram semeados, ou seja, em realidade, não tem essência nenhuma) e orienta para um melhor cultivo.

Maldade

2011-02-18T10:22:00.000-02:00

Acima dos fetiches da mídia (da perpetração dos belos corpos e também da ilusão que ela cria),
a maldade reside mesmo nos rostos mais lindos:

Mau-cheiro e feiúra não cabem nos seus mundos, independente das relevâncias existentes.

Isso faz lembrar da solidão inerente...

Diferenças - I

2011-02-16T03:51:00.000-02:00

Sutilmente, brandem uma bandeira em que estão cravadas a vontade e a necessidade, quase que fundidas; aos pés da bandeira, argumentos falidos pela solidão desesperada dos homens, que, delacroixamente, custeiam a morte do espírito verdadeiro do valor dos erros como pai do aprendizado...

Solidão

2011-02-10T16:21:00.001-02:00

Numa pretensão desmesurada,
digo que se há algum entendimento sincero sobre alguma coisa,
ainda assim, é o pouco feito na irmandade dos poucos.
Mas mesmo desse modo, é impossível não se sentir só:

então resta a maneira de construir castelos com pedras disformes
e povoá-lo de espíritos perfeitos.

Perfeição

2011-02-03T17:12:00.000-02:00

Essência é uma coisa difícil.
Perfeição, da maneira como se coloca normalmente, nem digam nada:

Como tudo, ela se constrói,
quando olha-se apenas para o todo e esquece-se das pequenas asperezas .
Perfeição é um todo de imperfeições bem disposto com pequenas belezas.

Esperança

2011-01-28T23:37:00.000-02:00

Filha de judeus rígidos, estuprada pelo tio:
Calcou-se sobre a correnteza a ser sempre vencida, e decorou o externo com teu sorriso pleno.

Apesar do berço rico, maior riqueza era tua força:
esta era tão grande quanto a aparente impossibilidade da sua existência.

Visão

2011-01-17T13:34:00.000-02:00

Um não: Um critério é impossível.
Ou seja, no mínimo, dois: Mas que não haja bipolarização bem definida.
Apelemos para o três: por que a média medida é estritamente necessária.

Resolução

2011-01-12T22:16:00.003-02:00

As facas que ferem os homens também lhes corta o pão.
Assim como da raiva estúpida pode surgir a reflexão, e da tristeza, o valor daquilo que se tem.

Basta lembrar do valor único da vida e do pragmatismo mínimo.

Implícito

2011-01-03T19:06:00.000-02:00

Há no mundo: o amor e a dor.
(Só se dá outros nomes para o amor e a dor por que eles não são tão pequenos para caber em poucas letras.)
Todas as outras coisas são conseqüências ou são elas mesmas:

Se não se tem amor, buscam-se coisas parecidas para ocupar de novo aquele vazio que fica.
Se não se consegue repôr totalmente, a dor logo vem.

Apesar de que, a dor vira amor, se olharmos bem.

Para que tanta correção... há de se dizer e pronto, oras.

2010-12-20T22:19:00.000-02:00

Num ato de sinceridade extrema, a moda da loucura dionisíaca de Nietzsche, bato meus cotovelos nas teclas do piano e declaro que partiu da realidade dos meus versos e se tornou alçada a categoria de beleza platônica, a que nunca deixou de ser platônica... (num contexto platônico... a ressoar como pastelônica história recursivo-tautológica.)

Novamente, ressabiada, a old idea me percorre a espinha, até atingir meus olhos, até o momento em que ela, ali, se mutava em desculpas.

É como se nunca houvesse havido as tais das New Ideas... Cada fim desse é como o ressoar dos trompetes ao fim da sinfonia, avisando a massa imberbe que é hora de aplaudir.

A poesia atravessava meus olhos como num filme de morte, a beira de túneis com luz no fundo... mas, tolos, não há luz alguma...

A vida é o próprio túnel escuro.

Há ainda a vontade, como o pilantra do Tchaikovsky resolveu uma vez, de não dar o gostinho de gritar "bravo" depois de pronunciar a palavra "escuro"... pois então, por que haveria de dar esse gosto? Além do que, há de se cuidar sobre o que dirão por aí: olha, aquela obra foi... óbvia? Tan-tan aqui, tun-tch-tan lá (a maneira dos pseudo-ouvintes... nem sabem o nome do que lhes tocam)...

Pois sim: após a torrente de sinceridade, que foi acompanhada por uma cascata de palavras, e dedos trêmulos... o furor do melindre tomava meus olhos... e corroía tudo... e pingava fora... e atropelava as palavras...

Me perdi até das palavras...

ah..

estou a ponto de...

Me verter...

Como um precipício dentro de mim mesmo...

Infinitamente...

Como, naquele mito...

De Sísifo empurrando a pedra..

Ele empurrava ele até o alto...

E via ela cair...

E de novo, lá embaixo...

Empurrava de novo...

E via ela cair...

E sempre...

Há quem diga que ele via ela cair até com prazer...

Diabo de existencialistas...

Sorriso

2010-12-13T23:50:00.001-02:00

Sempre sorria.

Outra vez, quando me olhou, sorriu.
Perguntei: que foi?
Disse: nada! - e sorriu

Eis uma poesia hiper-hermética aos olhos, mas totalmente ritmada com o momento, entoada numa despretensão heptassilábica, sobre a beleza das coisas aparentemente sem motivo e inalcançável aos insensíveis (mas alçando altos vôos através dos trompetes mahlerianos de um hino ao triunfo sobre as vicissitudes):

quatro letras e dois belos sorrisos!

Heidegger

2010-12-13T11:47:00.000-02:00

A angústia "é, dentre todos os sentimentos e modos da existência humana, aquele que pode reconduzir o homem ao encontro de sua totalidade como ser e juntar os pedaços a que é reduzido pela imersão na monotonia e na indiferenciação da vida cotidiana. A angústia faria o homem elevar-se da traição cometida contra si mesmo, quando se deixa dominar pelas mesquinharias do dia-a-dia, até o autoconhecimento em sua dimensão mais profunda."

texto retirado de http://www.existencialismo.org.br/jornalexistencial/leonardoheidegger.htm

Utilidades

2010-12-11T02:05:00.000-02:00

Para que serviriam as palavras senão para nos tornar melhores e mais felizes?
Para que serviria meu peito se não coubessem todas as estrofes que seus olhos delineiam nas minhas noites mal dormidas?

Para que serviria a vida, se ela fosse fadada a um passeio arenoso sem teus passos a encher de vida cada grão que eu pisasse?

Para nada.

Enfim, teria utilidade o sol por-se, meus olhos te procurarem, minha ânsia me matar por não te ver, se você, em realidade, fosse somente você mesma?

Jamais.

Fúria desmedida

2010-11-30T11:36:00.002-02:00

Ao deparar-se com a morte sempre a espreita sua fúria intensificou-se: massacrava o tempo até que ele se adaptasse ao seu modo de ser. E as pessoas ao seu redor eram também levadas na torrente sempre constante da sua impaciência onde mal conseguiam respirar.

Sentia-se só. Sentia que sua diferença era demais.
Às vezes, nada valia a pena.
No murmúrio do vento à janela, as imagens vinham todas.
E, por isso, inventava histórias sobre a resistência disfarçada de essência...
E usava isso para modificar-se... e modificado, tudo ainda era igual.
Modificado, ainda eram somente as suas palavras e o murmúrio do vento as suas verdades básicas.
Modificado, ainda a alegria deveria sempre ser lembrada.
Modificado, a tristeza ainda eram os chinelos à beira da escada.

O tempo é apenas o campo onde ele massacra o tempo.
Carrasco.

Ternura

2010-11-28T20:27:00.000-02:00

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor
seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos
Das noites que vivi acalentando
Pela graça indizível
dos teus passos eternamente fugindo
Trago a doçura
dos que aceitam melancolicamente.
E posso te dizer
que o grande afeto que te deixo
Não traz o exaspero das lágrimas
nem a fascinação das promessas
Nem as misteriosas palavras
dos véus da alma…
É um sossego, uma unção,
um transbordamento de carícias
E só te pede que te repouses quieta,
muito quieta
E deixes que as mãos cálidas da noite
encontrem sem fatalidade
o olhar extático da aurora.

Vinícius de Moraes

Bússola

2010-11-16T23:45:00.005-02:00

Nem ele mesmo creu.

Leonid Afremov - Evening Stroll

Mas foi lá, e acompanhou-a por apenas dez minutos, até sua casa, mesmo tendo viajado duas horas somente para isso, desnorteadamente:
- Vc é doidooooo! - exclamou ela.

Um coração selvagem bateu mais forte.

Microtextura

2010-11-07T15:02:00.000-02:00

Há uma parte do mundo que está escrita de forma oculta a certos olhos...

a sensibilidade aos supostos pequenos movimentos desvela a sutil camada que abriga muito do complexo emaranhado de angústias, alegrias, incertezas e tudo aquilo que molda o ser humano, sendo que o próprio desvelamento já era metadesvelamento...

De um ouvido surdo, pelo constante contato com a reificação pragmática, não ouvia-se o passar por cima das vontades, de esquecer do homem e só lembrar das estruturas...

No caminho do chicote, andam os que nascem para morrer...

2010-11-01T02:34:00.001-02:00

Não aceitaria ajuda que lhe largasse sozinho.

Era um pássaro: tinha asas boas, já era crescido. Não deveria empurrá-lo, por que caíria uma vez só.

Andava. As chances, havia; acostumado mal: mãe te ajuda, era assim, de todo.

Minhoca, na boca. Água, da chuva ou, de novo, da maneira comum dele.

Divertia-se: como e se mandavam. Tua mãe, tua lei.

Morreu cedo: mais tarde que sua liberdade: envenenada pela mãe.

Nunca voou, mandaram muito.

Poucas palavras, muitos significados.
Explicar demais é matar poesia.

Leitura construtiva

2010-10-28T08:58:00.000-02:00

"Então, o que aconteceu a um certo Zatesky, da forma descrita por Lurija, aconteceu comigo: tendo perdido parte do cérebro durante a guerra, e com essa parte do cérebro toda a memória e a capacidade de falar, Zatesky, no entanto, era capaz de escrever: assim, sua mão escrevia automaticamente todas as informações que era incapaz de pensar e, passo a passo, reconstruía sua identidade ao ler o que escrevia."

Umberto Eco, em "Interpretação e Superinterpretação", pg. 103

A-firmação da incompletude

2010-10-23T00:49:00.000-02:00

Não era desejado com furor, estando longe de ser um grande galã.
Não era admirado, como grandes gênios.
Não era visto como um ator, de grande plasticidade social.
Não era considerado funcionário do mês, nem pelos clientes e nem pelo seu chefe.
Não era destemido, para que lhe reconhecessem a coragem.

Nunca projetou sua sombra com grandes realizações sobre outras pessoas e nunca foi essencial, a não ser a si mesmo.

Mas ainda assim, estava vivo, e não sendo nada do que foi dito, ainda assim, por saber disso, aceitava, enquanto soubesse que, realmente, aquilo tudo não importava para ser tudo o que era agora e o que queria ser. Não que não pudesse (não se sabe se poderia, a não ser a princípio), mas via que sentir-se incompleto por aquilo tudo é que lhe daria incompletude real.

Aliás, foi na afirmação da negação é que se firmou o modo de afirmar-se.

Psicanálises: I - Possibilidades

2010-10-17T16:28:00.002-02:00

À criança, disse o pai:
- Não faça isso, menino!
E foi lá a criança fazer outras coisas, que não fossem aquela.

Se não se sabe escolher, fica-se perdido.
Mas se uma alternativa não é possível, o resto é, e são muitas.

Um balanceamento entre as possibilidades e as impossibilidades sempre é necessário.

Auto-didatismo

2010-10-11T13:06:00.000-03:00

Estar à deriva na vida, sem se deter em frente aos detalhes das coisas (como estar à frente da Notre Dame, soslaiar e depois continuar a seguir imensos roteiros, num estúpido consumismo), nos faz estar à deriva na vida.

Para aprender, é necessário nos determos.

Reencontros

2010-10-06T01:16:00.001-03:00

Os seus olhos mareavam.
Era a segunda vez que fazia isso, depois de seus olhos correrem incessantes, ansiosos, aquelas letras rápidas, brilhantes e negras, anunciando o retorno dela... disse ele que não havia chorado muitas vezes na vida...
mas, ela, ela sempre conseguia, mesmo que não que quisesse (e nunca o quis, por que lhe importava era fazer brotar sorrisos)...

mas os olhos mareavam
o coração se abria
o sorriso expandia
a taquicardia florescia sobre teus dedos, ansiando dizer algo...

Um dia, deixou-a ir pelo rio, por que se ressentiu de algo que não houve. E, nas manhãs tristes em que a solidão, incompetentemente, caminhava ao seu lado ou almoçava com ele, montava sempre um álbum mental, com recortes de realidade... o álcool gel, as flores da faculdade, um encontro inesperado na fila do restaurante universitário, uma mensagem, uma ligação...

...mas agora, o peso no peito se extinguiu.

Anistia

2010-10-05T07:23:00.000-03:00

" ...mas a blasfêmia contra o Espírito Santo não será perdoada." - Mateus 12:31

"O que é imperdoável?", ressoava como eco frente ao erro último teu. Enviava a carta esperando que os pequenos e belos olhos seguissem as flores que permearam seus últimos sorrisos.

"Há algo imperdoável?", retomava, enquanto a carta, ao cair, soava com um tom seco, reafirmando que a resposta não viria tão cedo e nem só com aquele ato de pretensa humildade, que faltou no que antecedeu a falha.

"O ódio e a intolerância violenta, a repressão, a ditadura... os homens mortos... quem lhes dará o perdão que os generais devem?", afirmava, enquanto lia a juventude fotografada em mártires, emolduradas em vontades de liberdade de ser; emolduradas no idealismo que acreditavam.

...mas, a raiva, o ódio ou a suposta justiça que haveria se não perdoássemos, realmente existiria, só porque não cederíamos o perdão? A não ser que se acredite que a maldade realmente domina as intenções de quem a praticou, ao invés de considerar-se que todos, sem exceção são frutos do entrelaçamento da mentalidade dominante de época com sua própria experiência de vida, não fará bater o coração dos que se foram, mas somente dos que ficaram numa taquicardia raivosa...

Querer a justiça na forma de não-anistia só faz surgir, no fluxo das águas, pequenos redemoinhos, que logo morrem, como todos dentro do próprio rio...

...e alimenta o ciclo, de ódio.

Remendo

2010-10-01T02:12:00.001-03:00

As passadas cartas, banhadas de saudade e de muito arrependimento, ainda flutuam dentro da alma do inexperiente marinheiro dos sentimentos.

Doem ainda, mas agora elas soam um pouco mais opacas: ganharam aquele jeito baço das coisas que atritam muito com a rispidez e insensibilidade do tempo... que, ao lado de novas vontades, de novas veredas misteriosas, exalam um quê de coisa estranha, de coisa até desconhecida...

Não que um dia vá morrer: cada pedaço é mais que célula viva.

Mas...
passa.

Mais do que o necessário

2010-09-22T00:02:00.000-03:00

O sapato que está aqui a minha frente, não é o mesmo sapato que está agora, debaixo da minha cama.

À parte de considerações físicas, esses sapatos nunca serão iguais. É quase certo que se considerará que apelos à sua utilidade provavelmente servirão como conclusões primárias acerca do que é um sapato, apesar de, mesmo assim, estarem essas idéias embebidas do forte odor de construções mentais; que o odor é forte decorre desse jeito meio cambaleante de raciocinar.

E se essas afirmações beirando à absurdez (devido, talvez, a desnecessidade disso, dado que saber se há um sapato platônico ou não, nada nos acresce), fossem estendidas à formação dos sujeitos, do universo e idéias mais entranhadas nas nossas mentes, com construção "real" quase um pouco mais que impossível?

Dado que os homens não são sapatos, e, aliás, são mais complexos que estes, por que haveria de existir uma representação abstrata, pré-concebida das construções sociais, que caracterizaria-se como formador de todo o ser humano?

A necessidade, realmente, não cabe...
...me parece.

Mães

2010-08-30T20:44:00.003-03:00

Há uma certeza: que todo rio desagua na inevitável queda.

À parte de se crer nisso ou não, primeiro se cairá.

No colo da Grande Agiota (que cobra um juro muito alto), lições importantes podem ser tomadas, dessa outra mãe que nunca se sai dos braços e que, ao final do rio, volta-se, cansado, para dormir uma vez só...

Por que, enquanto se corre, ou quando se aventura no rio inevitável, vê-se os mais fracos sendo levados (por que é mais fácil ou por que não lhe há pedras no meio do caminho), inconscientemente, para a obscura queda ao final... e estes, que sucumbem, se constituem talvez num magnífico quadro de visão ampla do rio, como um mapa de onde haverão pedras (que, quanto mais irremovíveis, mais ajudam a manter-se no rio!) e onde a correnteza é muito forte ou se há outros para se unir e ir juntos contra o fluxo temporal.

Os rostos agônicos que passam por nós involuntariamente, cansados, dizem o quão fortes deve-se ser...

o rio é invencível... mas a força também é infindável na medida da vontade.

E... antes de querer-se não pagar a dívida (por que não existe essa possibilidade), deve-se aproveitar o melhor possível o empréstimo dado por essas duas mães.

Iconoclastia

2010-07-26T22:14:00.000-03:00

Numa estranha melodia, juntavam-se:

pretensa humildade filosófica, através da negação da detenção do conhecimento e até mesmo do conhecimento da realidade e a nada humilde pretensão sobre sua capacidade cognitiva e sobre o valor dos seus conceitos e opiniões.

Curiosamente, não parecia servir para mais do que fazer a taxonomia espiritual, que lhe punha valores de pretensa elevação... Como ironia recursiva, qualquer tentativa do famigerado ser de arranjar uma maneira de se desculpar depois de excomungar da sua religião qualquer ser que ele considerasse inferior, tornava-se inócua.

...e no final das contas, todo mundo veste o mesmo traje duro, não importando qual camisa ou saia nos vistamos, se cremos que saíremos dançando do traje ou que borbulharemos dentro dele.

Go!

2010-07-14T11:17:00.002-03:00

Os vermelhos deslocavam-se no mais profundo breu dos corações azuis. Estes não tinham nem idéia do que estava acontecendo e foram surpreendidos com um ataque em cheio.

Se age-se como um vermelho, fica clara a famosa frase:
"Veni, vidi, vici"

A pior coisa é a estratégia em aberto.

Se a vida é uma folha, o amor é uma pluma

2010-07-11T08:16:00.002-03:00

Ofegante, tu correste, criança (pois é assim como se vêem os atos imberbes) por que tinhas medo que o fim da correnteza chegasse, que depois se concretizasse o maior dos pesos dos seres viventes, que o teu segundo coração sangrasse nas mãos erradas, que teu segundo coração achasse a falta de cores cinzeza de espírito, que... a poesia se confirmasse seca e fria...

Vieste transpirando e, sem querer (por que ninguém quer isso!), sopraste a pluma! Com tanto cuidado que carregaste e a pluma, que tu decoravas... voou!

E agora, vestes a fronte baixa, e se te ilumina, é da luz fraca da esperança já opaca, por tanto tempo intermitente a funcionar!...

Acorda-te!

Pois você não é mais o infante tal qual se imagina!

Acorda dessa letargia e considera que ainda não lhe chegou o maior dos pesos! Se agora dói seu peito, esteja feliz, por que as mais altas torres da felicidade erigem-se triunfantes sobre a chaga passada!

No Natal

2010-07-05T22:46:00.001-03:00

Ela observava que a lâmina talvez estivesse meio gasta, até meio enferrujada... passou pela tua cabeça que, se o ato não se consumasse de maneira correta, ela ficaria ferida e também doente. Olhava lá fora as luzes piscando, parecendo até que elas estivessem zombando; ela enxergava até uma mensagem, lhe dizendo:

Hoje tu, logo logo passarás
E ninguém, ninguém mesmo, nem ligarás!

E pensava: todo amor, onde estás? Nos casais felizes, que vão de mãos dadas às compras, e imaginam que aquilo tudo nunca vai acabar: que seja infinito enquanto dure? Pois, Andréa, que ama José, que ama Maria, que ama Gunther, que ama Paul, que ama Hilde, no final das contas, se matam de amores, literalmente, ao bailar da fada verde?

Após as considerações do pré-ato, ela voltava a si, imaginando se alguém pararia para te olhar, lacrimejando o finzinho de luz que lhe sobrava, enquanto ainda palpitava... e concluía que, à parte de todo ato de comiseração ensinado pelos padres e pais e sei lá o que fosse, a vida continuaria bela, como também foi ensinado junto com as considerações sobre comiseração, culpa etc. E, ela imaginava como a encontrariam: triste, num quadro quase negro, com uma tantoo em mãos, quase que ainda tremulando, como se esse tipo de ato nunca se consumasse, dado à absurdez de presenciar um rosto meio deformado, mas jovem, pálido como a lua testemunha da cena final.

Trespassou impiedosa a velha poesia em metal todo o ventre: situação enigmática como um ponto final, seguiu mantendo a serenidade, como se a dor física acalmasse toda a dor espiritual que lhe dominava.

A noite caía como sempre.

O barquinho

2010-07-03T02:48:00.001-03:00

Era um barco pequeno.

Atravessava mares asiáticos e também, às vezes, alguns rios de águas mornas e leitos decorados com pequenas flores, como que parecendo pintadas após longos anos de trabalho árduo de algum artesão. Apesar disso, este barco vivia por si; nem lhe importavam os mares e os rios, em realidade, mesmo que sua finalidade objetiva fosse, simplesmente, de percorrer estes mesmos mares e rios...

Talvez, atracar à beira de um cais escuro e frio, sendo recolorido pela mescla da luz da lua e d'uma lamparina saudosa para ser retratado por algum pintor ainda lhe trouxesse algum brilho, mas ainda assim, o barco era por si só...

E nem que fosse inventada alguma teleologia para barcos: a não ser que assumissemos que sua finalidade era ser, no máximo que o hermetismo e a abstração permitissem, o protagonista não passaria de um amontoado de tábuas, metais e vidros.

É claro que, há de se convir, se não há portos almejados, basicamente se dirá que não portos para ir, mas apenas a necessidade de navegar.

A semente voou (haverá vento que me sopre para ela?)...

2010-06-04T13:20:00.003-03:00

Na sacada da janela, podia-se observar as crianças rolando no chão e gritando, como se quisessem perfurar o mistério do futuro que lhes era reservado... em realidade, é claro que não era isso.

O que se ouvia era o ressonar da tristeza emanada do corpo de um jovem cansado de tanta realidade... ou talvez, o cansaço de não entender, de a todo momento tentar ter em suas mãos a semente de um amor, um grão pequeno e frágil, difícil de ver, de sentir o cheiro... tão minúsculo que a existência deste se colocava a prova em cada momento que se tentava senti-lo. Que ele cresceria e se espalharia pelo corpo, pelas mãos, pelos olhos e atravessaria o sorriso depois de grande, isso era verdade... mas enquanto crescia, era sempre pequeno, pequeno demais para que alguma força fosse suficiente para lhe pegarmos na mão e não quebrarmos...

Apesar de que, às vezes, enquanto ele cresce, há de se tomar cuidado com o menor vento... não se deve correr com ela em mãos!... a sua leveza inicial facilmente transladaria qualquer tipo de enraizamento... por que cada amor tem seu tempo para se entranhar na terra...

E, depois que ela voa, não há muito mais o que fazer... a não ser procurar outra semente.

Legado

2010-05-14T09:01:00.002-03:00

Com o seu falecimento hoje às 2 da manhã,

decretou-se o tempo inexistente.
decretou-se, no fundo da minha alma, que, apesar das diferenças, passou como aquele que, por algum momento, apoiou-se à beira da correnteza inevitável e invencível, e pode vislumbrar o rio de outra maneira, e que, por muita sorte, me chamou enquanto à mesma beira para mirar o rio.

Brilhou e ofuscou minha visão. Visão nascida míope, fisicamente por ascendentes, inevitavelmente por existir.
Ofuscou e me fez relembrar que a miopia descendida é uma banalidade genética e corrige-se de modo igualmente banal. Fez-me relembrar que a miopia da existência, não se corrige, mas se faz da mesma maneira quando não conseguimos corrigir a superficialidade física: estreitamos os olhos, olhamos para um ponto, fixamos bem nele, paramos detidamente, tentando ultrapassar a dificuldade de ver usando da imaginação e do raciocínio... ou então, chegamos cada vez mais perto dele, e, agindo como uma criança, olhamos por muito tempo, cheiramos, viramos, jogamos e o que mais for necessário para o objeto se curvar à petulância infantil da qual nos dotamos.

Apesar das diferenças, ele veio e ficou. Acima das futilidades de lembrar de sua aparência, status social ou qualquer outra tolice deste gênero, ficou o seu jeito de fugir da miopia, de apoiar-se à margem da correnteza e dizer:

"Apesar de tudo, acho que estamos um pouco mais perto do começo do rio do que os que se deixaram arrastar."

Desilusões: IV - Crepúsculo da vontade

2010-05-02T22:01:00.001-03:00

Era um rapaz com 26 anos. Pretensões de querer de alguma forma mudar as pessoas permeavam boa parte das suas idéias: desejava que as pessoas se educassem, para que elas mesmas buscassem resolver seus problemas sem precisar da mão estendida a oferecer a ajuda fundamental, tanto para resolver quanto para minar cada vez mais as chances de crescimento daquele que se ajudaria através da rancificação da vontade própria do mesmo.

Mas, talvez, as idéias, com o tempo, começariam a soar opacas e amareladas, quase se fundindo ao fundo da gaveta e àquelas lembranças vagas, com cheiro de grama da infância... Agora, provavelmente, ainda haja um reluzir, como um velho relógio que tenha parado, mas que talvez, seja boa parte de um passado coerente e nada mais que isso...

Parece que não só as células que se degeneraram, mas também a esperança. Quiçá haverá de vir a próxima geração para soprar o pó acumulado por comodidade sobre as esperanças, para bradar o estandarte da vida e tentar amanhecer a geração anterior para novas idéias e novas esperanças.

Irreal, surreal, transreal

2010-04-25T21:08:00.001-03:00

Não se ocupe de correr atrás da realidade, pois é como correr atrás de fantasmas.

É claro que talvez surja então a vontade dizer que há é só alienação de filhotes de burgueses preocupados com a rotação das coisas em torno de si... mas e o que os não-filhos de burgueses diriam sobre a realidade? Que não seria menos que realidade a real dor de não ser considerado digno a ponto de não ter o que comer? Que seria não menos que real a realidade de trabalhar duro para ganhar pouco?

...sentimentalmente belo, mas objetivamente inócuo.

Sobre o silêncio

2010-04-19T11:02:00.000-03:00

Abrem a boca para alardear os velhos clichetes, que julgam ser bonitos ou conter algum segredo do universo.

Em si, são hermetismos ocos, como uma bola de ouro, de camada muito fina. A distância, reluz, ofusca, supreende e atrai.

Os olhos menos míopes e mais rapinosos estralhaçam tais esferas brilhantes com garras racionalmente menos frágeis.

Mas antes de se lançarem, sozinhas, no penhasco, há o silêncio e a observação, sempre.

Desilusões: III - da pretensão sobre o ato

2010-04-16T10:29:00.003-03:00

Achando que era o suficiente para ser considerado voluntário apenas fingi-lo (desculpe Pessoa, mas aqui não dá!), não conseguia fazer mais do que ser um voluntarioso, enxertando seu oco atitudinal com receitas de bolo sobre a existência.

Que fique claro: as instituições são formadas de pessoas.

Desilusões: II - Da etnia

2010-04-12T13:16:00.000-03:00

Nem japoneses, ingleses, brasileiros ou africanos.
Humanos, quando valem a pena, estão acima da bobajada patriótica.

Insensível

2010-04-02T22:01:00.002-03:00

Soslaiava o tempo todo: teus olhos, mesmo de frente para as pessoas, miravam vultos que apenas faziam pequenos riscos de grãos de areia em uma reluzente alma de titânio. Vultos tais que, não fosse o esforço delas mesmas para tentar ali configurar como existente sua própria humanidade, nunca se tornaria razoável a idéia de que haveria em fronte ao nosso herói mais do que um andróide arrogante simplesmente.

Quando não houvesse isso, os vultos seriam um interessante meio de crescimento dele mesmo e de fora dele... e uma vez findada a busca, seria tomada uma caixa, com várias divisórias e lá seria posta (cuidadosamente) e depois seria a caixa colocada numa estante, de infinitas prateleiras... (e há de se falar baixinho isso!)

Mas nunca humanos, isso não.

À parte disso, inventou-se (e o que não é inventado!?) de dizer que algo surgiu e mudou muito dentro dele.

Sobre qualquer pessoa importante

2010-03-29T23:39:00.001-03:00

Tive esperança em algum momento:

num teatro hermético,

divaguei sobre a significação do amor,

para esquecer desse meu jeito sisificado.

Ironicamente,

pensei em falar sobre as vicissitudes,

de modo a não querer encerrar tragicamente:

apesar de tudo, o mesmo há de vir, obviamente.

Desilusões: I - Da ignorância

2010-03-25T06:40:00.002-03:00

Não existe nenhuma forma correta de tornar um humano melhor (à parte de questões de sutilezas linguísticas), a não ser, talvez, escapando da alienação não-inerente.

E não me venham com lenga-lengas de esperança na educação: não existe nenhum meio asséptico de se configurar pessoas melhores. Estudantes universitários também podem ser imbecis: com pretensa superioridade, para piorar.

Revisitações do real: I - Dos clichês, o melhor tema

2010-03-21T11:54:00.004-03:00

Milagre

Com tanto que se há de fazer no mundo, (pois a vida é rápida)
quando alguém escolhe outra,
tendo outros tantos bilhões para fazê-lo,
para dedicar-lhe teu zelo,

indiferente das razões,
pois o amor não vive de razões,
neste tamanho milagre, o amor pode surgir,
com dois seres juntos para um maior devir.

Da incompletude do ato, faz-se um espanto:
tem-se um tempo ido, que sempre nos chega;
um tempo gasto, que nunca sobrou e nunca nos falta:

O amor não é completo,
mas nunca deverá o ser.

...!

2010-03-18T22:59:00.002-03:00

Acalma-te e vela por tuas idéias:
Não te perturbes pela turba inglória,
que se inquieta por disputas frívolas.

Espera o sol raiar na alma
E apenas prestigie os raios puros
Que iluminam a ti mesmo.

Esquece a briga
E busca por ti em ti.

Heráclito

2010-02-26T02:07:00.000-03:00

Não há essência.

Há é construção constante,
no fluxo infindável da fugacidade inerente:
pelo menos enquanto houver crescimento...

Crença excessiva nos outros - Verborragias - parte I

2010-02-12T17:01:00.001-02:00

Sei que somos na medida em que nos destacamos dos outros. Só somos enquanto conseguimos achar algo que diga que há uma diferença entre eu e os outros, que há um limiar, que há uma passagem, que em algum momento o outro representa algo que é estranho em mim. Descontado o fato de que isso pode parecer simplesmente apologia à segregação dos diferentes (mesmo por que, se agregamos os iguais, segregamos os diferentes, não há maneira. A identificação em grupo já é segregativa, desde que não são todas as pessoas iguais entre si.), sem isso não seríamos. Mas há de se considerar que há também um limite para essa necessidade de destaque: se há palavra a ser calada antes de sair da boca, assim deve ser feito. Quando digo que há palavra a ser calada, me refiro ao seguinte: elabore, fermente, jogue para cima, cheire, balance, torça, estique etc... as melhores palavras a serem ditas é aquelas que se podem fazer entender não somente no verbal! Um gesto, uma mímica, um desenho... o que se pode dizer só com a boca, não sei se vale a pena fazê-lo.

E por que digo tudo isto, pensam os que se prestaram a atingir este marco do texto: há necessidade de nos construírmos simplesmente à sombra do que todos os outros loucos que pairam sobre nossa cabeça dizem incessantemente, querendo que nos deformemos simplesmente sem nenhuma medida de melhora mas apenas de retorcimento da nossa personalidade? Vem a criança e vê o homem a olhar para cada moça que atravessa sua frente, produzindo pérolas para a literatura popular... a criança adquire o mesmo mote para construção de abordagem devido talvez a idéia que ela forma de que para se tornar homem, é preciso se encaixar dentro de um padrão definido por todos outros pertencentes àquela categoria... isso é razoável, no sentido prático para a criança, desde que ela precisa de algum ponto de referência... o problema é o espalhamento da atitude em todos os níveis da existência de outros seres humanos... por exemplo, numa dada matilha de adolescentes "machos", vê-se que pode ocorrer que cada um deles procure seguir algum "alfa"... E, isso, é oco, no sentido de você buscar crescer por seus próprios passos pois você vai estar dependente da instabilidade do sentido que foi imposto anteriormente pelo "chefe".

E tudo isto, é para aparecer; é destaque, mas não é "efetivo". Digo, o falar por falar, por exemplo, é besta.

O menino fala como o homem, chamando a moça ali de "gostosa", mas não compreende direito o que se diz... nem entende o que é cópula e muito menos toda complexidade das relações humanas que os adultos também facilmente se embaraçam... E faz por que ele é náufrago, um desesperado no mar de palavras proibidas, necessárias e inacessíveis... E aí que vê-se rapazes de vinte e tantos anos se metendo a falar asneiras como crianças, interpretando o papel de perdidos na verborragia, se afogando nas atitudes incompreendidas.

Há de se entender que não se está advogando por qualquer abundância de confiança, coisa cara à moda tosca que ronda os nossos dias, de querer ser o Sapiens correto, direto, que corta a ignorância, a alienação com sua lâmina flamejante da certeza, do bom senso; ele não chora, não titubeia, não erra e acredita em toda infinita bondade humana e o que mais há de se enxertar do mesmo modo como se entopem linguiças.

Se eu tentasse enfiar isso tudo numa caixa de fósforos, ficaria assim: buscar crescer na mesma medida que lhe atribuem altura, é fadar-se a ser anão.

*Critiquem, desçam o verbo! Senti vontade escrever incessantemente para ver como as idéias se acomodariam se elas fossem jogadas como roupas sujas dentro de um cesto, com pouquíssimo critério. Espero que pelo menos tenha havido clareza no que tentei atingir. Se acharem generalidades incompreensíveis, me façam sabè-lo, por que este texto serve bem também para saber a quantas anda a mentalidade de cá...

Volúpia alheia

2010-02-03T09:28:00.002-02:00

Ceci nest pas un chaussurre

Seu corpo exala um aroma impuro e pertubador.
Teu corpo é agora.

Escorre esguia entre os lobos, imaginando estar cumprindo somente seu desejo de prazer. Exercendo bem a promoção necessária para uma máquina hedonista ortodoxa, parecia esquecer-se a todo momento de que não havia somente ela a pairar sobre aquele mar de prazeres que gostava de fazer pensar que estava habituada... Curvavam-se perante seus dotes e isto bastava-lhe no teórico, sendo que no prático só tinha importância a consequência do teórico. Faltava a percepção do outro, faltava ver que não existia esse arder sem ar...

Regojizava-se aos olhos alheios, ao furor insano com o qual se atiravam sobre ela a cada movimento do estranho quadro ali conformado: pés pequenos sob um stiletto vermelho anunciando o perfume mesclado de suposto pudor, quase a explodir o elegante vestido de alvo-hipócrita, que se contorcia às provocações dos moços bêbados vulgares, com a própria vontade de arrebatar com um olhar e beijo ferinos os mesmos moços que talvez fossem tão sujos quanto a sua mente se rejubilava em imaginar que o deixar-se tomar pela devassidão permitiria.

Quixotescamente, erguia-se sobre si mesma de moinho à gigante, enquanto dominadora, como se fossem suas incapacidades de sentir profundamente e de amar sem saber amar, um mero personagem cavaleiresco de um conto de Cervantes, sem perceber que nisso, ela se constituía num fantoche da sua própria angústia de não conseguir e de nem saber o que ela desejava para si.

Apesar de necessitarmos do outro,
há sempre a necessidade de surgirmos por nós mesmos sobre nossos pés.

Tristeza contida

2010-01-25T08:10:00.002-02:00

Não velo meus mortos.

Procuro mirar a forçosa serenidade, de modo a encerrar a dolorida porém necessária face de um passado às vezes mais saudoso, mais bonito ou menos angustiante ou estranho.

Era uma pessoa comum. À parte de considerações woolfianas, era comum o suficiente para não arriscar em um vôo linguístico maior do que me pareceu exatamente acertado. Mas, deve-se citar sua enorme serenidade quase que anti-materialista, que longe de ser taxada como ignorância, relevava os erros da sua prostituta mulher, que torrava as economias dele com outro homem: ela era mãe de um filho teu, pequeno ser que ele depositava o resto das esperanças destroçadas.

O significado do seu nome remetia a "homem da primavera". Sem nada como destino, mas simplesmente como metáfora conclusiva brilhante, assim foi a sua vida: cresceu, floresceu, morreu. Assim o fez de modo tão natural, que era ele mesmo a própria primavera.

Sobre estar sob a existência

2010-01-19T08:36:00.000-02:00

Era jovem e triste.

Exponha seus sentimentos, disseram-lhe: Mãe, pai amo vocês!
As não-ressonâncias trituraram-na: está louca, não sabe o que diz.

E lá no alto, jogou-se à alguma pretensa vida na visão de todas as janelas.

Escrever...!

2010-01-11T18:19:00.007-02:00

Um ruído arranhava o resto de zunido zincoso e zeugmático da escuridão noturna, com a permissão etílica dos anfitriões da noite.

Volto para a cadeira e continuo a soletrar expressões metalinguísticas como esta, à espera da conclusão em forma de texto sereno, originado da torrente de idéias picotadas e molhadas que andavam à se apoiar nos verbos e substantivos soltos que boiavam nas horas preguiçosas com tempo de sobra.

Ocorre-me então de tentar dar um porquê de metaforizar, dado que a metalinguística sucumbiu perante a coesão. Inicialmente, introduzo o debate apontando a possível pedância do ato e continuando o mesmo com a hipótese de que há aqui um lirismo necessário. Complementando a idéia lírica com a amplitude da significação poética, considero que havia era uma luta contra a ditadura semântica, contra o autoritarismo da objetividade pura e simples: por que, se é sobre as dificuldades que se molda a capacidade, por que é que os belos textos se moldariam em cima de alguns poucos significados? Não que houvesse infinitos, por que isso é hipótese descabida, mas mais que um, se houvesse beleza.

Valho-me ainda, se minha referência o permite, da frase: "Sua força deve ser pública e seus medos, privados. Compartilhe seus sorrisos, chore na solidão.". O significado disso textualmente me é: escrever é algo necessário para mim... mas não devo sair por aí alardeando desesperos... então, resta o deslocamento da significação para o plano da multiplicidade, de modo que o verdadeiro sentido se oculte... que seja hermético mesmo. Dirão: "Mas não interpretarão da maneira correta!" E responderei: "Tomara! Já o disse, escrever é necessário, mas não o é tomarem o desespero para si.". Se retrucassem "E se desvendarem?", diria eu: "Quer dizer que me meterei a Dédalo de novo...!"

A angústia e o escrever são inevitáveis, mas deve se evitar totalmente o desespero.

Infinita beleza da finitude

2009-12-28T12:16:00.003-02:00

- "Mããããe, pega a borboleta para mim", exclamou a criança, como se anunciasse a pré-beleza rudimentar da borboleta fora do recipiente de vidro, que quase deixava ela escapar.

Havia beleza por vir ainda, tanto na borboleta quanto na criança e na estrutura geral dos processos.

Marionete de barro

2009-12-15T11:11:00.000-02:00

Sendo uma pessoa de muitas pretensões, não poderia faltar a característica de criar universos e neles colocar seres com mesmas características que a dos seres humanos, por exemplo, como a incredulidade. Não ocorreu a falta, obviamente, de moldar uma entidade que seria considerada superior e que, de acordo com estes seres, eles deveriam exercer culto, devido ao caráter criativo da mesma. Neste universo criado, foi imaginado também que o Artesão (nome dado pela civilização imaginária, conotando a maneira como os pequenos seres imaginavam o processo de criação e como eles se consideravam perante a sua entidade-mor), num momento de reflexão, criou seres que tinham de média a severa deficiência motora, mental ou sensitiva. Os que presenciavam o suposto sofrimento de tais seres, questionavam-se sobre a existência de infelizes que eram considerados abaixo da imagem do barro primordial, do Artesão. Alguns diziam que a aceitação deles era imprescindível, apesar de tudo, pois eram filhos d'Ele. Outros, na mesma linha de raciocínio, mudando somente a direção, afirmavam que a existência do sofrimento das "vítimas" do afamado ser superior não era menos do que a prova derradeira da inexistência de tal entidade, pois não deveria se esperar que nele houvesse uma resposta melhor do que essa?

Uma risada sutil esculpiu-se num rosto dúbio. Talvez tenha conseguido o que queria.

Fenixidade falsa

2009-12-07T00:55:00.001-02:00

Ela adorava ele, seu jeito sincero, que ninguém substituíria nunca... mas, às vezes, caminhos que podem afastar as pessoas dos seus semelhantes são, inadvertidamente, escolhidos. E ocorreu que um dia um se perdeu do outro e foram se encontrar somente na dor da morte.

Mas poderosos místicos continham conhecimento suficiente para torná-lo vivo novamente. Tomariam um pedaço dele e refariam o corpo todo. Só que a condição que os místicos lhe impunham era de que ela viveria cada vez menos intensamente sua vida, por que as unicidades destas chances seriam perdidas em cada um desses processos.

E ela, não entendendo completamente o significado da condição, disse que aceitava. Praticamente como assinado o processo, iniciaram os místicos toda gama de alquimias logicizadas. Em alguns dias, milagrosamente, foi como se seu amigo houvesse voltado, sem que nunca houvesse mergulhado para sempre em um mundo de memórias somente. Estranhamente, ela se sentia um tanto confusa em já ter visto aquela cena, mas parecendo ter um sentimento diferente.

Passam-se alguns dias e, como se estivesse presa num ciclo infinito, novamente, escolheu caminhos que lhe tomaram longe de seu amigo (e isso foi mais rápido que antes); dentro do mesmo ciclo também, ele morreu.

Chorando sobre o corpo morto, rogou aos alquimistas lógicos novamente o processo, ao passo que, na mesma medida da secura das condições, seca foi a resposta: foram dadas as condições. Aceitaste-as, não há o que discutir.

E não havia mais nada o que fazer: enquanto caía a noite, como sempre ocorreu, ela re-velava o corpo morto, mas sem revelar-se.

Eolos

2009-11-20T00:39:00.000-02:00

Atravessei de uma janela a sul
à uma janela ao norte
como um prenúncio de chuva.
Atravessei algum vago lugar
de alguma saudade,
a sentar calmo à beira do lago.

E atravessei convictamente
como um ser trágico,
que afirma o presente
e apenas sorri ao passado,
sem ressentimento.

Atravesso a vida,
sem transcedência,
para viver de verdade.

A Nova Idéia foi-se embora

2009-11-03T10:21:00.001-02:00

A pseudo-cefaléia dançava ao lado do sol que parecia estar dentro de mim, queimando o resto de esperança pela Musa.
E não se deveria esperar, como nos filmes, que Ela se separasse agora d'Ele. A angústia reverberava nas conversas e soava no altar das Novas Idéias. Mas ele agora parecia ter implodido, pela influência psicossomática negativa exercida pela terrível palavra de nove letras, letal, direta e impiedosa. Seria um desencontro?

Otimismo demais.

Acho que isso deveria soar como a certeza que propicia uma outra dança. Mas ainda assim, dói pela perda (como um jogo, como todas as relações humanas são) e pelo fim da dúvida daquilo que eu tinha certeza.

Adeus Nova Idéia.
Que venham novas idéias, menos doces, mas mais etílicas.

Sufocamento

2009-10-28T23:08:00.000-02:00

Toda semana ele perguntava a ela sobre quando poderiam sair e lhe contava sobre suas viagens e suas idéias.
E ela nunca podia sair, apesar de parecer gostar de lhe ouvir. Um dia, ele resolveu mudar.

Pensou que ela deveria respirar e que não deixá-la fazer isso descaracterizaria as vontades dela.
Hoje, ele que está esperando ela ligar.

Mas acho que isso não será feito.

Sete palmos são sete palmos

2009-10-27T10:14:00.003-02:00

Era uma pessoa tímida, que alguma espécie de medo ao contato com o próximo a impedia de realizar seu desejo mais profundo: encontrar sua alma gêmea. Imagem esta já bem formada, de um moço de cavalo e intenções brancas. Um dia ela encontrou um demônio montado num dragão e quis mudá-lo. Ela apanhava todo dia.

De desgosto, morreu cedo.

Tropa ignóbil

2009-10-23T12:24:00.001-02:00

O ranço que escorria do pessimismo ignorante se refestelava dentro das suas bocas.

Teus risos unilaterais, monologantes, parecem até justificar o doce gosto que vem dos podres e infestados pensamentos imediatistas, alienados, que insinuam o tom dos clichês que se atribuem aos que se esforçam por não cair na velha conversa da verdade absoluta (Foucalt que o diga!): inocentes, idealistas, extremistas, radicais, "socialistas", "anarquistas" (e muito mais outros movimentos políticos estereotipados pela tacanhez, alheia a compreensão dos processos)... mas, sabe, estes teus chicletes não passam de angústia disfarçada de escudo brilhante.

A sutileza linguística era uma das suas armas: tratavam de diminutivar na mesma proporção do tamanho da sombra que sua soberba fazia pairar sobre os outros. E era assim: não ousasse ninguém captar essa manobra mental, por que senão o manjado discurso da não aceitação de opiniões emergiria.

Claro que, com menos do que o próprio cérebro, não era muito complicado compreender a demanda do pisar alheio: é a velha história de ser a partir do não-ser dos outros.

Será que a escuridão só existe na medida em que não há luz?

O bêbado

2009-10-12T17:20:00.002-03:00

Olhavam com assombro para o pobre embriagado.
Questionou-se sobre onde ele estava... tentei dizer o bairro, como se isso talvez suprisse a pergunta, o que depois percebi que não. Arbitrariou que seu destino era o metrô, estando num ônibus que tinha passado há muito pelo Consolação... o motorista então o instruiu a atravessar para o outro lado de uma rua que não o ia deixar cumprir tal tarefa... desacatando a altivez com que se impunha a velocidade capitalistamente necessária do ônibus, o motorista do coletivo se vestiu com o resto das minhas esperanças que ainda tenho na humanidade, daquelas que vem com um óculos que nem aqueles 3-D, mas que fazem a gente ver que antes de bêbado, estava ali o homem, com um problema que não sabíamos, e se decidiu.

Pousando sublimemente o ônibus, o motorista se ergueu como se brandisse a todos a obrigação de ser humano com os humanos. Guiando o ébrio até o outro lado da rua, deve tê-lo instruído sobre quais ônibus pegar e depois, talvez ainda sentindo o poder de re-humanização que tais tipos de coisas conseguem fazer, pensava alto, inclusive sobre a atitude primeira que havia considerado, que era a de largar o homem naquele estado à sorte da neutralidade de culpa dos carros.

Pensava alto, pedindo perdão talvez. Mal sabia ele que seu ato havia construído o perdão ali, havia construído um dia incomum, que não o seria num dia em que o seu não-ato implicaria no corpo estendido de um bêbado.

Não menos que um sincero aperto de mão este verdadeiro ser humano merece.

Ciclo

2009-09-28T10:55:00.002-03:00

"Aqui se faz, aqui se paga" era o símbolo no estandarte metafórico da justiça que cortava o sol numa manhã em que um menino raiou estrangulado num beco indigno.

Mas sempre houve um motivo para se dizer que havia algum erro ainda em tais palavras:
tantas ilegalidades, impunes, que fortaleciam o caráter da morosidade da lei, não eram a confirmação de que não havia nenhuma forte luz que provinha da pequena frase?

A fagulha, voando solta, era um incêndio esperando o lugar certo. Caiu no momento em que as pessoas se amontoavam para tomar um mesmo ônibus e não deixavam este sair, apesar de haver um outro igual atrás; formado o incêndio, voou um pedaço e caiu quando um passageiro ligou seu celular com MP3, esperando disseminar sobre seus gostos duvidosos. E mais e mais continuava voando, por semanas, até que veio: era a luz que provinha do estandarte, fenixioso; o mesmo passageiro que ligava o celular, era o mesmo que reclamava que as pessoas ficavam na porta e era também o que reclamava dos políticos roubando: este não percebia que eram todos aqueles atos, atos que emergiam da mesma fonte: o egoísmo sussurava todos os passos mesquinhos que remetiam a alguma espécie de sentimento de auto-sobrevivência urbana que, porém, era em realidade, auto-destrutivo e daninho, por que corroborava a ignorância do outro e nos tornava mais isolados do todo. Algumas vezes, quando se faz, pode-se entrar num ciclo de sofrer, caso este rode devido à força motriz da própria pessoa, que pode o fazer dentro de uma perspectiva de prazer a todo momento.

E se eram todos os passos sujos à base do pisar dos alheios, as pegadas formavam uma nova lei de conduta, que era a lei do somente-eu: eu sou; você que se seja à sua maneira, isto é problema seu.

Morte

2009-09-12T05:28:00.004-03:00

Não compreendia exatamente o que queriam dizer por "o objetivo da vida é ser feliz" (Havia tempos em que já presenciava a ditadura da felicidade). Fazia seu trabalho honestamente e considerava que era esse seu objetivo, ser bom no que fazia. A felicidade era non-sense na mesma medida em que compreendia perfeitamente que, na verdade, era um trabalho que só alimentava as veias já grossas da burocracia que oprimia os que possuíam menos chaves para atravessar as portas kafkianas da justiça; apesar disso, entendia também que se não fosse ele, outros haveriam de vir e tomar o seu lugar.

Mas ele possuía outro trabalho: "apaziguador de dores imensas" ele se auto-denominava. Mas tal serviço circulava apenas nas bocas sujas das vielas de moços escuros, que anunciavam que a morte era só uma passagem e havia alguém que poderia lhe fornecer o "bilhete" para entrar neste mundo: havia muitas formas, desde cicuta à quase sublimação do conceito de dor num tratamento sem crueldade, feito porém com seriedade. Claro que, de antemão, ele sempre declarava que só cumpria seu papel de "sublimador" das vontades e que a escolha era da pessoa: por isso não cobrava, considerando o ato cumprido pagamento suficiente para sua própria auto-estima.

Para ele, a morte era só mais uma fase da existência.

Aleatório

2009-09-05T13:24:00.003-03:00

Há tempos que ela não conseguia se adaptar as inúmeras regras que a religião da sua mãe impunha. Um dia lendo na internet sobre agnosticismo, decidiu ser agnóstica. Ah, é que não desacredito nem acredito... alguém alguma vez tentou lhe alertar sobre a futilidade desta auto-denominação desregrada: tem certas coisas, sabe, que não é por que a gente diz que a gente é, entende? Mas ela já tinha fundado sua própria religião, que era a religião do muro. Ser meio termo das coisas, quando não se sabe. Sabe-se que isso pode ser bom às vezes... só que ela já pensava que aquilo era sempre posicionamento filosófico e não impasse cultural ou intelectual. Faltava-lhe a chave para transmutar de um para o outro: motivação filosófica ou mesmo amparo do bom senso ou de argumentação um pouco mais coesa e sintética.

Mais cômica (ou trágica) a situação se tornava quando ela gesticulava para o mundo de forma sisuda, como se a cada movimento seu, as religiões viessem por terra, com seus argumentos de dúvida! E isso, ela fazia sem perceber que esse sentimento de dúvida era o que residia dentro de si e era estruturalmente mais fraco que o argumento daqueles que ela acreditava estar acima... Não percebeste que o que faz é simplesmente destruir e destruir? Não estás a construir nada com isso tudo!

E essa 'religião' dela, se proliferou...
e se disseminou para todos os campos!

Se se pudesse dividir em duas partes todas as coisas do mundo (mesmo não podendo-se, há um apelo didático incrível!...), vendo tudo isso, dividiria-se assim:

as que a gente consegue fazer sabendo

e

as que gente consegue fazer por sorte.

As que a gente faz por sorte, na verdade, a gente gesticula e depois chama o gesto daquilo que a gente quer (um sorrisinho de canto de boca nietzschiano surge aqui): começa-se em lugar algum e chega-se a lugar nenhum... só que esse lugar nenhum, os apressados tem a mania de chamar daquilo que queremos. Agora, se a gente sabe o que quer e faz, aí a história é bem outra. E aqui é bem a situação de conceituar o que não se deve!

Quem vê de fora, não entende a diferença de um para outro. E é por isso que é necessário olhar para o núcleo da situação: não se acredita nem se desacredita, é isso? O que leva a essa conclusão? Se você está tentando adivinhar, acho que você está "em desvantagem" com as religiões (por que elas não adivinham, mas crêem) e basicamente não quer seguir as religiões por que não consegue se adaptar, mas daí isso não tem nada a ver com elas, necessariamente, estarem erradas. Você pode afirmar, argumentativamente, que o problema não é seu?

Definitivamente não.

Obviedade

2009-08-20T09:56:00.005-03:00

Por que você não se retira?

Tokusan estava estudando o Zen com Ryutan.
Uma noite, Tokusan foi a Ryutan
e lhe fez muitas perguntas.

O Instrutor disse:
"Já é tarde da noite.
Por que você não se retira?"

Tokusan inclinou-se
e, ao abrir a cortina para sair,
observou:
"Está muito escuro lá fora."

Ryutan ofereceu-lhe uma vela acesa
para encontrar seu caminho.
Mas logo que Tokusan a recebeu
Ryutan assoprou-a.

Neste momento,
a mente de Tokusan abriu-se.

Texto incrível, que chegou a meu conhecimento por causa da matéria EDF0290 - Práticas escolares, contemporaneidade e processos de subjetivação; agradeço a professora Cintya Regina Ribeiro por uma aula tão produtiva.

Peço desculpas a obviedade (pelas críticas infundadas feitas por mim), pois, esta, quando levada ao extremo, pode surtir primariamente um efeito cômico, para depois causar estranhamento, coisa fundamental para todo ser humano que deseja dar sempre um passo além de si mesmo...

Sobre o difícil ato de ser simples

2009-08-13T10:15:00.010-03:00

O metalúrgico lembra-se, 5 minutos antes do fim do seu almoço, que a produção deve aumentar: esquece de si e vai produzir. O grande gerente de uma grande empresa lembra-se da última reunião, em que foi mostrado que as políticas atuais devem ser revistas devido a cortes orçamentários, e se esquece que o aniversário de sua filha é hoje. A vendedora, que passa por um artista que exibe seus artefatos, lembra-se de andar um pouco mais rápido por que precisa pedir um aumento para seu chefe, e esquece de olhar para o mundo ao seu redor.

Neste mesmo instante, no meio de toda aquela agitação, podemos perceber seres singulares. Suas existências tem um brilho tão excepcional, mas não daqueles clarões, que nos fazem fugir da luz, e sim de uma tonalidade realmente distoante de todas aquelas luzes artificiais, que nos fazem parar e prestar atenção: o homem que faz um papagaio tirar a sorte no papel, com sua música melancólica; um jovem na Paulista, que munido de um simples violino e seu estojo, discorre sobre Bach e outros grandes nomes; a velha senhora com suas tradições, que observa sem preconceito aos atos loucos dos jovens, pois lembra que teve sua época... são todos eles estrelas em constante morte. Infinitas supernovas.

Isso tudo me fez pensar sobre Virginia Woolf: ela tomava seres simples e buscava a beleza deles.
E tal simplicidade, se existir, ocorrerá nos atos, pois o ser humano é complexo.

...

Podemos ver aquele senhor que, com seu radiozinho de pilha, escuta as velhas músicas de sua infância (tais canções povoadas de rios brilhantes, enquanto observa com olhos de criança o mundo tão mudado, com pessoas querendo ser tanto, mas sendo diferentes de si próprias) e transita num nuliverso todo a parte, em que o tempo agora escorre lentamente, de forma a parecer que um dia inteiro demore uma eternidade e que a morte será apenas um sono bom mandado por Deus.

No mesmo barco, navegando em meio à pressa tempestuosa dos transeuntes a sua volta, vemos a pequena criança que transforma algumas pedrinhas em sua morada imperial, onde, de lá do alto de sua imaginação, comanda o senhor folha de amora para que vigie se não está a tristeza rondando para tomar posse dos seus tesouros de semente de mamona e grãos de feijão...

A simplicidade possui uma beleza rara, sincera e às vezes até difícil, pois muitos leigos a confundem com a ignorância ou com as coisas óbvias.

Ser simples, numa sociedade tão necessitada de coisas desnecessárias, é complexo.

Releituras - 2006

2009-08-06T23:52:00.000-03:00

Ela é toda sonho.

E, com um jeito simples, mas não rude, se achega na poesia e vai modelando microtexturas tão complexas com ela, que à mesma se funde. Com aqueles olhos cor de café-superado, e um jeito de algodão doce, dissolve seu velho urso de pelúcia naquela poesia também, por que ainda é uma criança que é sol mesmo num dia de chuva, mas que tem medo de calos.

Moça de razão e emoção, mudaras? Tornou-te quem tu és?
Ainda queres voar sem cair?

(Apesar de que, mal consigo te ver daqui, está quase se tornando uma daquelas estrelas que a gente acha que existe, mas que começa a duvidar se apelar somente para a razão dos astrônomos.)

Como bem sabes, a queda não é o fim, como o erro também não é vergonha. Se caíres, nasça de novo! Se te apegares a suavidade das nuvens e ao friozinho aparentemente seguro do céu, é por que deverás cair para recomeçar!

Mude sempre, mas sempre com a loucura dosada insubstituível.

Angústia

2009-08-04T01:12:00.008-03:00

O que há de se fazer quando a única coisa que nos importa é uma certeza somente? Com tantas incertezas pelo mundo, a serem desveladas, o que me importa agora é fazer esses violinos com suas notas lacônicas pararem de trazer à tona um passado que não quero mais, mas que me fazem pensar que são o último fôlego numa tempestade solitária!

Eu convivo com quaisquer outras incertezas, mas essa é o sino da angústia:
Onde está dentro de mim?

Está aqui, do lado esquerdo, ou aqui, do lado direito?

Nem eu sei ao certo... quem dirá você saber...
E isso torna a angústia maior do que consigo ver fora da minha sombra...

Será que eu deveria me submeter ao velho processo burocrático do senhor caixa de banco ao dizer "Próximo!" e esquecer da Angústia?

Queria um dia poder te ver com os olhos que eu sempre quis...
O meu fim, em realidade, é não perceber com qual fim apareci na tua bonança...

Manuel Bandeira

2009-07-31T11:44:00.003-03:00

Namorados

O rapaz chegou-se para junto da moça e disse:
— Antônia, ainda não me acostumei com o seu corpo, com a sua cara.

A moça olhou de lado e esperou.
— Você não sabe quando a gente é criança e de repente vê uma lagarta listada?

A moça se lembrava:
— A gente fica olhando...
A meninice brincou de novo nos olhos dela.

O rapaz prosseguiu com muita doçura:
— Antônia, você parece uma lagarta listada.

A moça arregalou os olhos, fez exclamações.

O rapaz concluiu:
— Antônia, você é engraçada! Você parece louca.

Futuro

2009-07-27T09:12:00.009-03:00

Onde estariam todas aquelas coisas que vimos e nos impressionamos? Sim, de um ponto de vista, elas estão lá, no passado, esperando para serem revisitadas, para nos reimpressionarmos e reescrevermos nosso mundo. Mas e agora, nesse momento, o que lhes aconteceu? Mudaram, continuam iguais?

Aquele bom senhor, que um dia visitamos sua humilde casa, onde mal se via distinção entre quartos e sala, entre deuses e matéria, entre realidade e sonho, o que será que aconteceu a ele? Por que, para nós, ele ainda está lá, sentado na mesma cadeira, balbuciando os mesmos sons quase mântricos, fazendo-nos pensar sobre o quão difíceis podem ser os caminhos para os quais direcionamos nossa vida, a ponto de nos assustarmos com atos de solidariedade e de boa vontade.

E aos lugares que um dia moramos, às casas de nossas viagens, o que aconteceu a eles? Às vezes tenta-se revisitar estes lugares sem nossa presença mesmo, com auxílio da imaginação. E dá mais saudade e dá uma pontinha de tristeza também... são dias bons esses, que não poderemos ter iguais.

Hetaira moderna

2009-07-09T20:30:00.004-03:00

Ela tinha consciência que a sociedade lhe dava as costas.

Talvez isso fosse uma boa motivação para ela agir dessa forma... Claro que, na verdade, a motivação era maior que isso: subexistir, viver ali, na borda da moral, quase caindo fora do mundo, mundo que realmente deveria sair um pouco dos escritórios da burocracia dos convívios e formalides olá-excelentíssimo-prazer-eu-sou e devo-lhe-minha-subserviência-senhor. Além disso, para ela era como um trabalho qualquer (tomado os seus devidos cuidados), pois já tinha transcendido boa parte do moralismo que haviam tacado dentro dela. Mas era tudo isso para ela: gostassem ou não. E ela pensava frequentemente sobre isso, sobre a banalização e sacralização das coisas. Sabia que seu emprego estava mais para banalização do que sacralização, mesmo por que sua profissão não era das mais sacras... profissão no sentido econômico, como meio de se realizar. O seu ponto de vista filosófico era bem mais como um ponto de fuga, onde sua "profissão" residia no plano que logo se nos apresenta, como uma casca que os mais leigos de imediato consideram ser a essência.

Ela era realmente bonita, mas sabia que, novamente, era apenas casca e mais casca dar qualquer valor extrapessoal para aquilo: se se cuidava, era para si e não pelos outros.

E ela gostava de estar assim, à parte da tacanhez característica dos moralistas extremados, por que sabia que esse era o caminho certo para um dia, quem sabe, se conhecer melhor.

Animal solitário

2009-06-28T22:20:00.001-03:00

Ele sempre esteve a par daqueles homens que o seguiam. A realidade, ela estava encapsulada nos olhos daquela câmera que via tudo o que ele fazia. Mas os amigos, ah, nesses eu posso confiar... mas, e o que ela me disse ontem... ela estava insinuando que eu era o responsável por... não, como seria possível, não teria como ela saber... mas e se... esqueça, essas coisas me fazem perder a cabeça.

Constantemente, até seu respirar parecia pressentir os olhos de soslaio que miravam seus erros, um por um, procurando fazer neles sua derrocada ao erro definitivo, o erro desmoralizador e mortal. Por que, ontem mesmo, aquela mulher me olhou de um jeito estranho... mas ela nem era tão bonita. Bom, por que eu não lhe daria chances, se ela está me olhando? Mas e... ahn? Um anel? Bom, ah, um caso extraconjugal... é algo até comum hoje...

A verdade mesmo é que essa paranóia não é a procura do perseguidor, mas a busca de algo a ser perseguido. Por que tem que ser o paranóico? Enquanto este não acha um porquê para alguém querê-lo perto, ele acha um porquê para não querê-lo... de alguma forma, isto te diz que alguém está olhando para você. O paranóico é um bicho sozinho e por isso ele quer que alguém o siga. Na falta, ele cria.

Mas não é bem questão de criar: eu vejo as pessoas me olhando! Por que seus sensos moralistas demais condenam tudo que eu faço! Se eu deito meus olhos derramando volúpia sobre uma mulher, já me condenam! Eu reprovo estes! Minha criminalização é bem injusta, pois é a própria mulher que se avilta em atos censuráveis! Pois, pelo fato de, e observem bem, a quantidade de palavras que giram em torno da idéia de culpa e erro ser muito grande, é bem razoável pensarmos na culpa do próprio narrador dentro de todas as suas críticas de perseguição indevida!

Pois, eu, discordo, e muito. Um olhar sagaz é capaz de desvelar sutilezas, que os olhos otimistas transformam em bobagens. Por que o olho das pessoas capazes é pejorativamente denotado como "paranóico"; são pessoas que enxergam o mundo no todo!

E eu ainda afirmo: o paranóico é um animal que se socializa com sombras platônicas travestidas de espíritos livres!

E o ciclo do paranóico e seu senso de culpa continua, até que ocorra o indubitável.

Loucura necessária

2009-06-18T11:01:00.001-03:00

Bradava pelo que ninguém mais entendia. Filosofava de braços dados com seu copo de alegria etílica, agora não mais sozinho, estando junto de si. No ponto de ônibus, o esforço do pobre Homem (havia se transmutado de marionete para ser sincero), ecoava nos preconceitos das pessoas que o observavam, com tom de zombaria ou pena, por mais uma vida estragada. Mas, alguém lembrou-se dos versos fundamentais:

"Quero antes o lirismo dos loucos
o lirismo dos bêbados
o lirismo difícil e pungente dos bêbados..."

Agora, o Homem vertia-se nos seus próprios olhos.

"O Japão, ele sofreu com a bomba de Hiroshima."

Mas isso era hermético na mesma medida da alienação do observador à poesia e à dor inerente ao mundo. Recomeçado o seu discurso, tentava penetrar nos olhos de algum transeunte: sua face e sua barba revelavam a matiz de anti-experiência que seu discurso carregava. Tomado da sensação de alguém ter lhe ouvido, o homem parecia estar se fazendo entender:

"Eu, eu gosto do Japão."

O poeta bandeiriano saudava o receptor sobre a verdade nos próprios olhos com seu aperto de mão, quando, quase no mesmo momento, chegava o ônibus.

A reflexão rendeu frutos.

Pragmatismo

2009-06-09T01:13:00.000-03:00

Os alucinados, em frente à caixa fetichista, se deliciam com todo dramalhão e alegria que ela emana. Deliciam-se com algum tipo de pressuposta superioridade, por causa de alguma escolha banal, por que uma roupa tem uma etiqueta que indica status, por que ele é chauvinista (mesmo cometendo inúmeros atos anti-nacionalistas), por que ele tem o carro que ele sabe que corre a 220 Km/h (mas que ele não pode usar nessa velocidade), por que ele tem 1000 livros em sua estante (e não leu inteiro 100 e nem entendeu 50, sendo que metade dos 50 são livros ruins) ou porque seu corpo lembra o ideal espartano (apesar de sua cabeça estar no outro oposto do ideal ateniense). Eles conhecem a vida de todos os artistas ou esportistas e sonham em casar com um deles (mesmo sabendo que esses artistas não os conhecem e nem fazem questão de conhecer).

Tudo é fetiche: tudo é sonho, a fuga da realidade é mais viável que tomá-la de frente, do ponto de vista da alegria imediata. Por que a alegria tem que ser agora, temos que ser felizes!!! A tristeza só vale a pena se for para vender remédios anti-depressivos, livros de auto-ajuda e entretenimento barato.

"Como? Você não é feliz? Ligue já para este número e...!"

Não!
Silencie essas vozes!
Desligue a TV ou seu rádio e olhe pela janela com seus olhos.

Lá fora, o mundo é bem maior do que este monte de conceitos deformados, que tem como teoremas a sua alienação cíclica e te fazem querer preencher sua vazieza existencial com produtos e comida. Que importa se sua camisa é menos branca que a do vizinho? Será que só se demonstra afeto com presentes?

Pense o que você quiser.
Repense o que querem que você pense.

Rotina burra

2009-05-28T11:11:00.001-03:00

Acho que a rotina do serviço está me emburrecendo. Não tenho mais tempo de pegar num livro de verdade e me instruir... até aqueles momentos de reflexão, em que me perdia tanto que às vezes tinha que olhar novamente à janela do ônibus para ter certeza de que não havia chegado a meu destino, não os tenho presenciado muito.
É, isso é triste.
Lembro de quando era mais novo, em que ia nas bibliotecas próximas, pegar algum livro falando sobre o materialismo, algum outro falando sobre histórias medievais... eu lia, e de certa forma, absorvia. Hoje, se nem tenho parado para ler, imagine para absorver quando leio... Isso puxa o que uma vez li, de algum grego (sempre eles!), que dizia que não compreendia como alguém poderia ler mais que cem livros em toda sua vida. E, lembro também, que isso era adjuntado com o que disse Descartes: quem viaja muito em terras alheias, se torna estrangeiro em sua própria terra. Mas, claro, o pouco que leio talvez esteja bem abaixo do que pensava aquele grego ou Descartes.
Foi só um desabafo mesmo.
Compreendo que não é só não ler que é problema. É falta de usar o cérebro de verdade.

Inusitação

2009-05-16T03:09:00.001-03:00

Passados 13 anos (sim, 13 anos!) eis que revejo o quase porquinho-da-Índia num ponto frio e qualquer da Paulista. O curioso é que isso se sucedeu no campo das impossibilidades: multiplique a impossibilidade de se praticar um reencontro com uma pessoa que você nunca teve contato e não conhece nada sobre sua vida (bom, descobri, na verdade, que no último ano ela mudou de escola), pela impossibilidade de encontrar no mesmo horário e, ainda, esperarmos que ocorra dessa pessoa perder o ônibus, no ponto em que você observaria estupefato... altamente improvável!

Eis que pulamos para a cena seguinte: está o indivíduo agora disposto a saber se essa possibilidade remota ocorreu! Antes de mais nada, mune-se da certeza dessa impossibilidade do acontecimento e fica pasmo. Logo depois (umas 10 paradas depois, que passaram voando), veste sua teoria de jogos sem derrota, só para saciar sua curiosidade esfaimada. Começa a partida:

- Oi, posso fazer uma pergunta estranha?
- Pode...
- Seu nome é Isabella?
- Sim... você me conhece?
- Ahn... você estudou no Luiz Gonzaga, não foi?
- Foi, mas faz muito tempo; foi em 2000.
- Hum, você lembra de um japonesinho que ficou te olhando, olhando, olhando e olhando?
- Não...
- Ah, então, era eu...

Depois pensei comigo: sim, uma partida sem derrota, foi o que aconteceu aqui! O que eu ganhei? Inusitação! Isso!

Se em um jogo não se pode perder, por que não jogar?

A imbecilidade do anti-governismo de alguns moleques ou sobre "Por que o papai e a mamãe do deficiente não o levam de carro?"

2009-05-04T09:25:00.000-03:00

Vou contar sobre uma frase que, por falta de fones, acabei interceptando (seria bom que eu não tivesse ouvido. Só constatei como a alienação e a falta de bom-senso estão espalhadas por aí.)

- Eu acho uma hipocrisia do governo colocar esses bancos para deficientes nos ônibus. Isso é coisa para inglês ver. Eles deveriam dar carros para os deficientes.

Vou "contra-argumentar" (se pelo menos essa bobagem dita anteriormente se constituísse como um argumento, eu poderia tirar as aspas.):

1 - O governo NÃO deve incentivar o uso de transporte rodoviário. Isso por que geram custos maiores que dos outros tipos de transportes, com rodovias, acidentes que ocorrem devido à tais vias, poluição de todo o tipo e congestionamentos.

2 - O governo gastaria só com o carro? É claro que não. Quem pagaria o IPVA? Quem pagaria o seguro? E a manutenção? E os estacionamentos? E se o deficiente não tivesse condições de pagar nenhum desses?

3 - E se o deficiente não quisesse andar de carro? É escolha dele, não é? É DEVER do Estado fornecer transporte público.

Fora isso, me faz lembrar de uma mulher que reclamou que esses ônibus com assentos para deficientes são inúteis, por que ela nunca via sendo usados... ainda bem, né, minha senhora... senão estaríamos tendo um verdadeiro surto de poliomielite ou coisa do gênero... Detalhe: eu vi umas três pessoas com algum tipo de deficiência, durante todas as viagens de ônibus que fiz, desde o começo do ano passado e só 2 dessas usaram o lugar reservado, por que uma delas se viu obrigada a tomar um ônibus sem tal acessibilidade.

Aspereza no dizer

2009-02-04T04:09:00.000-02:00

Antes havia mais poesia em mim. Hoje, sou um bicho gracilianesco... solto muitas palavras de meio palmo, mas que entram com aspereza nos ouvidos despreparados (e por que deveria alguém preparar os ouvidos para essas coisas?). E tenho sofrido as consequencias disso: por que se me dizem que são gigantes, aqueles com os quais tenho que lutar, nunca chutarei a hipótese de que são moinhos... e lá vou eu a labutar pelo suspiro derradeiro do dito cujo. E é por isso que não sei mais escrever fora de mim, tudo remete a qualquer coisa que eu tenha pensado um dia... a objetividade me cegou com solipsismo (apesar de que, nem eu mesmo pareço com algo que se chame de "verdade")...

Hoje, escrevo poesia que nem uma coisa que se mexe no meio da palha: roda, senta, se acomoda, fuça... mas é basicamente para se aconchegar. Ele não compreende o ato. Só o faz. Eu, não compreendo nada de poesia: só escrevo quando quero me aconchegar, jogo palha pro alto, sinto o cheiro dela... não extravaso a palha, não dissocio-a do vegetal... é tudo como vejo. E se tento ir mais longe... me perco.

Apesar de que, a vida é para se perder mesmo.

Estabilizando a ignorância

2008-12-22T21:44:00.000-02:00

Não sei direito por que, mas me lembrei de uma conversa que tive uma vez: quando me disseram sobre poder ocorrer o fato, no Japão, de alguém estar caído no chão e ninguém querer ajudar, me foi argumentado que as pessoas simplesmente não o fariam porque quem estivesse caído poderia muito bem ser um bêbado... e disso me lembrei sobre o personagem Alexander Delarge: uma sociedade aparentemente estável resolve por a culpa toda no próprio indivíduo problemático ao invés de acusar o sistema ou os métodos do sistema: é bem razoável, do ponto de vista do esforço despendido, já que isso é mais fácil. Considerando que, apesar da crise, o Japão é um país com maior estabilidade financeira, um sistema educacional razoavelmente eficiente e baixos índices de desemprego, costuma-se dizer que ele é um país estável. Só que, se olharmos por outro ponto de vista, é o país com a maior taxa de suicídios no mundo... A estabilidade que se diz existente no Japão desconsidera estas coisas... E por isso, utilizando-se da semântica simplificadora, as pessoas costumam dizer que a estabilidade é sempre boa (ainda mais quando se define isto...) e consequentemente dar as costas para as pessoas que se prestam a falar mal da estabilidade.

Às vezes penso que estou quase atingindo esta estabilidade e que minha mente está estagnando junto... não é a estagnação (ou obtenção de um almejado equilibrio) do bom senso ou algo assim: é aquela estabilidade que não te leva mais para lugar nenhum, que enquanto por si mesma, parece algo bonito já que é simétrico, mas, olhando bem, te faz cada vez mais comum e enevoa a visão para as estruturas, para as coisas mais profundas ou pelo menos mais conectadas umas com as outras... mas eu sei o que se deve fazer: pensar mais, para jogar para longe a névoa.

Numa rua qualquer de Hekinan...

2008-11-05T05:29:00.002-02:00

Nas ruas estreitas de Hekinan, um carro quebra o silêncio e a luz de seu farol parte meu quarto de operário, alugado, em um clarão e eu mesmo. Nele, o calor de um aquecedor garante que eu não morra de frio. Só as cobertas não dariam conta. Enquanto não durmo, penso sobre como o silêncio é quebrado por esses carros japoneses. Concluo que o silêncio é o mesmo e os carros, em
realidade também o são. Percebo que o silêncio é quebrado por que ele passa a existir, já que enquanto residente no país que nasci, esse silêncio sempre foi inútil para tentar me chamar a atenção sobre as sutilezas espalhadas debaixo de cada sombra de árvore. Mas, quando você está numa situação destas, em que as pessoas não te compreendem direito e você não consegue se
comunicar com elas, as asas coloridas das moscas brilham ao sol e tudo passa a existir. E depois, quando estou aqui, atrás desta tela, sendo apenas um nome dentro de um link, link este espatifado em um servidor qualquer, lembro até do cheiro das coisas. Então, aí eu vejo, a saudade também é igual: não é bem saudade, é querer estar fora de tudo isto. E estando fora, volto a querer estar dentro. Ainda não é possível, por meios simples, apenas não estar em lugar nenhum: o homem é um bicho que sonha.

So far from all

2008-06-30T00:25:00.000-03:00

De vez em quando, penso na velha idéia (velha na minha cabeça) de que certas coisas não se adianta querer, não se adianta lutar por que são como são e pronto. Não é uma questão de destino mas de que eu não creio que todas as coisas que ocorrem, boas ou más, podem ser controladas por quem sofre as conseqüências do ocorrido. E mesmo assim, sabe quando você imagina que tem afinidade com uma outra pessoa, mas essa te ignora, ou não liga a mínima por qualquer admiração que você tenha por ela? Quando essas coisas ocorrem, esqueço da velha idéia e torço para que ao ignorar tal pessoa, mesmo com o pesar do ato, a outra, atiçada pela curiosidade ou algum motivo que perturbe, volte a conversar com você... de acordo com a idéia, isso seria bem infrutífero se considerássemos que já antes do fato, tal ignoração da sua pessoa fosse inevitável... e ainda assim, sobra a esperança de que sua tentativa funcione... Um curioso misto de racionalidade e emotividade... Ultimamente tenho percebido que a velha idéia se constitui numa resposta sarcástica às horas de tristeza.

(...so far from the Old Idea.)

Estorietas insólitas - Telemarketing

2008-02-08T16:05:00.000-02:00

Estava lendo meus e-mails e toca o telefone:
- Alô?
- Alô? Com quem eu falo?
- Alberto.
- Ah, boa tarde, senhor Alberto. O senhor gostaria de um plano de saúde?
- Ah não, na verdade a gente já tem.
- Ah tá. Tenha uma boa tarde então.
- Não, espera aí. Como assim? Você não insistirá pelo menos duas vezes?
- Ora, o senhor não acabou de dizer que tem plano de saúde?
- Sim, mas... não é bem assim. Vocês operadores não têm uma espécie de norma entre vocês?
- Não que eu saiba, senhor.
- Não, espera. Tem alguma coisa errada. O que está acontecendo com as pessoas? Será que até as propagandas via telemarketing estão sendo banalizadas? Onde está o amor às coisas?
- Também não sei responder a isso senhor.
- Olha, vamos fazer o seguinte: eu passo um telefone de um parente meu e daí você liga para ele.
- Não estamos autorizados a fazer isso, senhor.
- Como não?
- Há uma lei que nos impede.
- Ah. E se você ligasse daqui há um mês? Talvez eu tenha largado o meu plano...
- Na verdade, não podemos retornar a ligação a um cliente que já tenha dito não, a não ser depois de três meses.
- Mas que, e desculpe a expressão, diabos de leis são essas que sempre nos impedem de travar diálogos amigáveis entre os outros seres? Bom, então me ligue daqui a três meses.
- Certo.
- Ah, que bom que entramos em algum acordo.
- Sim, senhor. Tenha uma boa tarde.

Obviamente que esta história não é totalmente verdadeira. Só resolvi escrever isso por que achei muito estranho um operador de telemarketing ligar e encerrar a conversa em menos de um minuto, apesar da resposta negativa. Mesmo no caso de bancos, como o banco Itaú, me parece que eles têm um padrão de exigir no máximo duas vezes... bom, pelo menos isso no caso do cartão de crédito deles. Acho que isso deve ter a ver com o fato de eles não estarem correndo atrás de quem não quer as coisas deles... se a pessoa disse que não quer, o banco corre atrás de outra pessoa.

O Vôo

2008-02-06T23:14:00.000-02:00

Estou a um passo de uma decisão gigantesca. E mesmo que seja uma decisão que provocará grandes mudanças na minha vida, eu vejo o fundo dela. À beira desta, me jogo. E enquanto caio, é como se eu começasse a perceber como é que são as pessoas felizes; de alguma forma, o peso que me foi tirado ao me jogar nesta decisão, transparece em toda sua forma. Agora, vejo que, as antigas asas acopladas naquela antiga armadura de chumbo que eu carregava e que me iludia pensando que por serem deste material me protegeria dos males sempre prontos a me atingir, na verdade me empurravam sempre para baixo, quando tentava alcançar a luz das coisas. Enquanto via outros seres, com suas armaduras de papel ou até com suas vestes, subiam alto tão rapidamente que mal via o seu trajeto. Aquela carapaça de alguma forma empurrava meu pensamento para o fundo também. E via os seres subindo e imaginava: logo, cairão aqui do meu lado, abatidos por uma flecha, pobres tolos... E, não lembro de tê-los visto voltar. Bom, é claro que, pelos caminhos que se pode tomar, outra flecha, outra pedra, muito distante dali talvez os tivesse atingido. Mas o vôo havia sido executado. Haviam escapado desta possível prisão segura! E eu, aqui permaneci, tentando me orgulhar de como aquela carapaça era resistente, brilhava,... mesmo não podendo voar! Ainda há de se imaginar que este vôo pode ter sido feito ao redor de uma chama violenta e isto tê-los cegado de tal forma que eles se jogassem ao suicídio nesta chama, mesmo inconscientemente... Mas, percebia que ainda não era argumento para eu não voar... O fato era de que eu tentava carregar uma armadura que nunca foi minha... achei-a jogada em um canto e assumi como minha, já que era lustrosa e talvez evocasse aos outros que a minha pessoa sofria por algo grandioso! Grandiosidade que residia na armadura e que passei a assumir como minha. Ainda, não voava, mas possuía algo que reluzia, que trazia compaixão e admiração a muitos... até que certo ponto sofrer apenas para os outros é algo tão grandioso assim? Talvez eu tenha buscado coisas além da minha capacidade ou coisas que sentia falta em meu espírito... e tentei repô-las com estes adornos absurdos... Sei que agora que vou voar, as flechas voarão muito próximo ao meu peito... e não haverá proteção! Talvez ainda me jogarei a muitas armadilhas por algum tempo, não aceitando o fato de não poder ter carregado tal armadura. Mas depois, estando em vôo, estarei tão alto que verei lá de cima, aquele vale em que eu estava preso, com respeito e admiração, por ter aceitado largar aquelas vestes metálicas que não eram meu número... deixei-as para quem as quiser e puder, com certeza, carregá-las.

Ps.: Uma frase que resume o objetivo do que está escrito aqui:
"Perder tempo em aprender coisas que não interessam, priva-nos de descobrir coisas interessantes."

Renovação

2008-02-06T02:11:00.000-02:00

Outra coisa a se dizer, é que, depois de ler alguns livros da coleção da Folha sobre arte, comecei a perceber a forma como os artistas se comportavam perante a natureza... e comecei a pensar sobre isso comparando com uma época em que comecei a parar de ouvir a 6a sinfonia de Beethoven só pelo fato dela ter temas da natureza e eu não me considerar tão ligado à ela assim... mas depois de ter folheado os livros, vi que a idéia não é só essa. Tem bastante a ver com o fato de que era na natureza que eles buscavam a resposta para as suas inquietações. Bom, pelo menos me livrei do Adagio de Albinoni (se bem que, ele sempre volta; é o que parece)...

"Perfeccionistas"

2008-02-06T01:18:00.000-02:00

Acho que tem se tornado formal demais esse blog. Seria muito mais razoável ele ficar mais pessoal (hum, quer dizer, contraponho formal x eu?...); há algo até engraçado que me ocorreu, ao ver uma descrição no orkut de um certo indivíduo, que me proponho a contar, desde que considero que valha a pena: na descrição, o moço dizia sua idade, qualidades e em defeito estava bem assim: perfeccionista. Oras, querer fazer o melhor possível agora é algo ruim... e aqui é que reside a graça: é óbvio que o lado ruim do perfeccionismo é que talvez se demore demais para concluir um trabalho por causa do esmero com que se faz as coisas... mas, e veja bem isso, é engraçado pensar que a intenção é passar aos outros que o defeito dele não é totalmente algo ruim e, na verdade, é mais qualidade que algo deficiente nele próprio... é como se se dissesse: "ah, o meu defeito é que sou bom demais...","o meu defeito é que eu não tenho defeito" (e isto soa bem paradoxal...); como essa gente se agüenta?

Sobre a morte de um amigo

2008-01-09T22:18:00.001-02:00

Curiosas essas coisas que acontecem com a gente: você lê um livro interessante, onde é exposta uma teoria que diz que o homem não transcende seguindo estritamente sua moral, por que não passa de valores criados por ele mesmo. Você concorda. Você matuta um pouco e percebe que, por exemplo, as pessoas que se dizem estritamente sinceras (nunca são... que piada), que odeiam a hipocrisia, então, não transcendem. Assim, você deduz que a sinceridade é algo que pode ser bom, mas estritamente falando é inútil (e não é em sentido pragmático não, é que não vai muito longe, principalmente quando você não sabe de que verdade está falando).

Imagine que você, com essas idéias, possua um colega que acabe pisando nos outros e sendo muito hipócrita com outros colegas seus. Ora, sendo coerente, você diria: eis, eis, eis! A teoria que me apresentaram não é a estrutura inerente à situação que se passa diante dos meus olhos, como uma anedota? Mas vejamos o que acontece realmente: uma ânsia inexplicável invade seu bom-senso e você começa a imaginar que canalha que aquele seu colega é! (Vemos que uma situação simples se converteu em uma ironia brusca e sem piedade.) O mundo que já era instável, sempre mutável, implodiu e pareceu que a descrença tomou conta da lógica instabilidade. A instabilidade era racional mas a crença na estabilidade era irracional.

E antes fosse por amor! Realização profissional é muito menos justificável. Eu não compreendo como pode ser assim. Tramóias, mentiras, calúnias para isso?
A transgressão é dos valores, não das pessoas. E ainda você veria claramente o ser transgressor com um livro de Nietszche na sua mão... você riria, obviamente... será que é isso que acontece então? Talvez eu ria agora e diga: bom, ele ficou assim... quer dizer, eu entendi então o livro? Bom, dizer que não sucumbiu só por que não ficou igual ao que sucumbiu já é querer transcender em cima dos erros dos outros, é como construir um Palace 2...

Conclusão: acho que isso sempre acontece mesmo.

Os montadores

2007-12-27T17:17:00.000-02:00

Veio aqui em casa um indivíduo montar uma mesa que minha mãe havia comprado. Há muito tempo que passava na minha cabeça o que seria um "montador de móveis": um exímio conhecedor de todo tipo de móvel, suas características técnicas e até mesmo estruturas abstratas, algo como classes de móveis, cadeiras, guarda-roupas... talvez até mesmo hiperestruturas... Mas voltemos. Depois de um tempo me toquei que isso não era bem uma profissão, algo com uma ética própria, CRMM (cadastro para montadores de móveis), associação etc. É bem na verdade um desses empregos esporádicos que a maioria dos mortais pode preencher os pré-requisitos (eficiência, sagacidade e extrovertimento? Não, não): querer ganhar um salário justo ou menos e trabalhar sem reclamar demais. Talvez há alguém que veja tudo isso e imagine como a soberba que minhas palavras exalam está em demasia espalhada aqui. Até agora, na verdade, fiz só um breve comentário de como os "montadores de móveis" estão situados dentro do capitalismo; Pensei muitas outras coisas enquanto via o rapaz agindo mecanicamente para realizar tarefa tão simples. Justifico o mecanicamente: embaixo da cadeira estava escrito algo como: "Junte as duas setas: se isto não ocorrer a montagem estará errada." O sujeito mal se deu ao trabalho de ler para fazer um trabalho decente, foi montando como uma máquina, sem enxergar as peculiaridades (da cadeira!). Olhava aquilo tudo e me perguntava: "Por que, por que este serviço porco?"

Enquanto presenciava aquela cena tragicômica, tentei refletir sobre a minha possível crítica impensada; parei e comecei a dar outros motivos. Eles se assemelhariam a: ele queria realmente passar para o cliente (eu) que tinha plena confiança no que fazia e portanto não leu, pois isso, na cabeça dele, passaria a impressão de que ele não tem experiência. Outro motivo é que ele queria passar para si próprio que tinha experiência, pois como ele havia mesmo me dito, já tinha montado aquela mesa e não havia lido, e que então, possivelmente, havia dado sorte... (essa foi boa, então acho que fui eu é que não dei sorte...). Outra explicação é que ele estava com pressa e quis fazer o serviço logo: me passou pela cabeça que talvez fosse por causa do bilhete único, que provavelmente ele faria a integração. Há coisas mais surreais como ele não ter ido com a minha cara (não pelo fato de ser eu, mas por não ter agido de forma que suscitasse qualquer tipo de comportamento anti-social da parte dele) . Devem haver outros motivos, mas não os imagino agora.

Me deu muita vontade de não falar nada, só para minha mãe ligar para lá e ele levar uma bronca... mas de que adiantaria? Talvez isso não servisse de nada no final das contas. Além do que eu levaria bronca também, já que tive que assistir àquele "espetáculo": ele teve de refazer tudo no final das contas, o que já é bem justo. Teve uma hora que olhei para um dos parafusos e ele estava tão torto, tão nojentamente soterrado na pobre madeira daquela cadeira inocente que me encheu o espírito de uma espécie de horror, de incompreensão, de um sentimento de porquê-as-pessoas-fazem-esses-serviços-porcos-?. Foi daí que surgiram a vontade semi-sádica de fazê-lo desparafusar quase todas as cadeiras que ele havia montado com seus motivos e sua parafusadeira automática e a minha momentânea piedade racional, que quis dar culpa em outros fora o "montador". O que me deixa mais irritado ainda é que mesmo para um serviço tão tolo, ele fez uma merda daquela e ia embora, por que se eu não tivesse visto, ele teria ido pegar sua integração do bilhete único e deixaria aquela microtorre de piza encravada debaixo daquela cadeira. Sorte que o serviço era gratuito, no sentido de que a gente não teve que pagar a mais, por que muito provavelmente o salário desse infeliz estava embutido no preço da mesa, o que também é uma pena, já que por um serviço tão ruim preferia pagar para não fazê-lo...

O retorno

2007-12-12T17:07:00.000-02:00

Novamente a tristeza volta. Cada vez mais forte enxergo o vazio... Houve um desses dias (depois de uma prova, obviamente) vendo as notas vindo, baixas, e por mais que esteja certo um colega meu, de que não devemos nos avaliar como pessoas pelas nossas notas, me sinto deprimido com tudo isso. Mas deve ser por que ainda não achei um significado para minha vida... Fico imaginando se realmente gosto disso tudo. Como já me decidi, se eu reprovar essa matéria novamente eu me transfiro de curso... não quero passar vexame de nome saindo em lista de possíveis jubilados... E acho que não me sinto bem nesse curso... às vezes imagino que estou fazendo isso pelos outros e não por mim, pela impressão de fraco e de covarde que passarei se largar agora... e no final das contas tenho feito isso tudo por que? Se eu disser por gosto será grande mentira... mas e seu largar isso tudo? O que farei depois? A vida tem parecido tão sem motivo... se não fosse pessoas ao meu redor de certa forma me querendo bem, acho que eu não ia querer realmente estar aqui. Daí olho para as outras pessoas, passando nas matérias da sua faculdade, felizes... de vez em quando eu dizia que pelo menos algo eu sabia e de que eu poderia alcançar isso um dia... agora...

Pela sombra

2007-10-30T22:19:00.000-02:00

Na sombra do teu colo
é onde meus beijos querem morrer:
Ângulo perfeito de carne
entre céu e terra.

Na sombra do teu beijo
é onde meu colo irá morrer:
Ângulo perfeito entre céu e carne
na terra.

Na sombra da morte
é onde meu beijo quer teu colo:
Ângulo terreno
da carne entre os céus.